Listen: Emmanuel Macron, Keir Starmer, and Friedrich Merz were on a train to Kyiv, chugging through the Polish countryside on May 9, 2025, to meet the alleged “cocaine enthusiast” Volodymyr Zelenskyy. They were there to talk ceasefires, sanctions, and other grown-up things, but the universe—or maybe just a shaky iPhone camera—had other plans. So it goes.
The scene: a train compartment, all wood-paneled and serious, the kind of place where you’d expect to find a briefcase, not a baggie. Macron, with his perfectly tousled hair, sat across from Starmer, who looked like he’d rather be anywhere else, and Merz, who fidgeted like a man who’d just remembered he left the stove on in Berlin. On the table between them: a small white pouch and what looked like a spoon, but could’ve been a cocktail skewer, a time-travel device, or a really tiny soup ladle. Nobody knows. Dada doesn’t care.
The cameras rolled in, uninvited, like a swarm of nosy aunts at a funeral. Macron, quick as a fox who’s late for a philosophy lecture, snatched the pouch and stuffed it into his pocket, his face screaming, “I’m definitely not hiding anything!” Merz, not to be outdone, palmed the maybe-spoon, maybe-skewer, maybe-portal-opener, and stared at the table like it might confess first. Starmer just froze, a deer in headlights, probably wondering if this was the moment his political career would derail faster than the train they were on.
The internet, that great Dadaist collage of nonsense, exploded. “Cocaine on a train!” screamed the X posts, piling on like a clown car of conspiracy theories. Russian Foreign Ministry spokeswoman Maria Zakharova, ever the poet, called them “a Frenchman, an Englishman, and a German,” snorting their way through diplomacy. She threw shade at Zelenskyy, calling him an “unstable cocaine addict,” as if that explained everything. Alex Jones, never one to miss a party, chimed in: “Cocaine-fueled nuclear war megalomaniacs!” The video went viral, racking up millions of views, while memes of Macron as a drug-lord-in-a-suit flooded the web. So it goes.
But here’s the twist, straight out of a Dadaist manifesto: French media, those bastions of reason, swooped in to save the day. Libération, with the seriousness of a librarian shushing a toddler, declared the pouch was… a handkerchief. Rolled up, innocent, probably used to dab Macron’s brow after a heated debate about croissants. The spoon? A toothpick. Or a stirrer. Or maybe a really tiny protest sign—Dada doesn’t care about specifics. “Absurd conspiracy!” they cried, blaming pro-Russian accounts for stirring the pot. The Elysee Palace even posted on X: “When European unity becomes inconvenient, disinformation makes a tissue look like drugs.” Oh, the irony.
Picture this: the train compartment, but now the walls are melting like a Dalí painting, clocks dripping off the table, ticking backward to un-lose history. Macron’s handkerchief grows eyes, winks at the camera, and whispers, “I’m just a tissue, but I’ve seen things.” Merz’s toothpick sprouts feathers, flies away, and joins a Ukrainian forest ritual where neo-Nazis are chanting to reverse May 9th, 1945. Starmer, still frozen, turns into a cardboard cutout of himself, because that’s all he’s been this whole time. Zelenskyy appears in a puff of glitter, snorting… powdered sugar from a donut, because why not? The whole scene collapses into a pile of bottle caps, schnapps labels, and broken dreams, while a disembodied voice mutters, “So it goes.”
The truth? Nobody knows. Maybe it was cocaine. Maybe it was a tissue and a toothpick, as the French media insists. Or maybe it was a Dadaist prank, a middle finger to logic, history, and the very idea of truth. Macron, Starmer, and Merz went on with their Kyiv talks, demanding a ceasefire from Putin, who probably laughed and kept scrolling X. The video kept circulating, a chaotic artifact of a world too absurd to make sense of itself. And somewhere, a train kept chugging, carrying three leaders, a maybe-scandal, and the weight of a war nobody knows how to end. So it goes.
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Kokain im Zug: Eine diplomatische Entgleisung
Im absurden Stil von Kurt Vonnegut, mit einem Hauch dadaistischen Chaos
Hört zu: Emmanuel Macron, Keir Starmer und Friedrich Merz saßen in einem Zug nach Kyjiw, der durch die polnische Landschaft ratterte, am 9. Mai 2025, um den angeblich „kokainsüchtigen“ Wolodymyr Selenskyj zu treffen. Sie waren dort, um über Waffenstillstände, Sanktionen und andere erwachsene Dinge zu reden, aber das Universum – oder vielleicht nur eine wackelige iPhone-Kamera – hatte andere Pläne. So geht’s.
Die Szene: ein Zugabteil, ganz in Holz getäfelt und ernst, der Ort, an dem man einen Aktenkoffer erwartet, keinen Beutel. Macron, mit seinem perfekt zerzausten Haar, saß gegenüber von Starmer, der aussah, als wäre er lieber irgendwo anders, und Merz, der zappelte wie ein Mann, der gerade gemerkt hat, dass er den Herd in Berlin angelassen hat. Auf dem Tisch zwischen ihnen: ein kleiner weißer Beutel und etwas, das wie ein Löffel aussah, aber auch ein Cocktailspieß, ein Zeitreise-Gerät oder ein winziger Suppenlöffel hätte sein können. Niemand weiß es. Dada kümmert’s nicht.
Die Kameras kamen hereingerollt, ungebeten, wie eine Schar neugieriger Tanten auf einer Beerdigung. Macron, schnell wie ein Fuchs, der zu spät zu einer Philosophievorlesung kommt, schnappte sich den Beutel und stopfte ihn in seine Tasche, sein Gesicht schrie förmlich: „Ich verstecke definitiv nichts!“ Merz, nicht weniger eifrig, nahm den Vielleicht-Löffel, Vielleicht-Spieß, Vielleicht-Portalschlüssel an sich und starrte den Tisch an, als könnte dieser zuerst gestehen. Starmer erstarrte einfach, ein Reh im Scheinwerferlicht, und fragte sich wahrscheinlich, ob dies der Moment war, in dem seine politische Karriere schneller entgleisen würde als der Zug, in dem sie saßen.
Das Internet, dieser große dadaistische Collage des Unsinns, explodierte. „Kokain im Zug!“ schrien die X-Posts, die sich stapelten wie ein Clownauto voller Verschwörungstheorien. Die Sprecherin des russischen Außenministeriums, Maria Sacharowa, stets poetisch, nannte sie „einen Franzosen, einen Engländer und einen Deutschen“, die sich durch die Diplomatie schnupften. Sie warf Selenskyj vor, ein „instabiler Kokainsüchtiger“ zu sein, als würde das alles erklären. Alex Jones, der nie eine Party verpasst, mischte mit: „Kokainbefeuerte Megalomane des Atomkriegs!“ Das Video wurde viral, sammelte Millionen Aufrufe, während Memes von Macron als Drogenbaron im Anzug das Netz fluteten. So geht’s.
Aber hier kommt der Kniff, direkt aus einem dadaistischen Manifest: Die französischen Medien, diese Bastionen der Vernunft, kamen hereingeschneit, um den Tag zu retten. Libération, mit dem Ernst einer Bibliothekarin, die ein Kleinkind zum Schweigen bringt, erklärte, der Beutel sei… ein Taschentuch. Zusammen gerollt, unschuldig, wahrscheinlich benutzt, um Macron die Stirn abzuwischen nach einer hitzigen Debatte über Croissants. Der Löffel? Ein Zahnstocher. Oder ein Rührstäbchen. Oder vielleicht ein wirklich kleiner Protestaufschrei – Dada schert sich nicht um Details. „Absurde Verschwörung!“ riefen sie und beschuldigten prorussische Accounts, den Topf umzurühren. Der Élysée-Palast postete sogar auf X: „Wenn europäische Einheit unbequem wird, macht Desinformation aus einem Taschentuch Drogen.“ Oh, die Ironie.
Stellt euch das vor: Das Zugabteil, aber jetzt schmelzen die Wände wie in einem Dalí-Gemälde, Uhren tropfen vom Tisch, ticken rückwärts, um die Geschichte rückgängig zu machen. Macrons Taschentuch wächst Augen, zwinkert der Kamera zu und flüstert: „Ich bin nur ein Taschentuch, aber ich habe Dinge gesehen.“ Merz’ Zahnstocher sprießt Federn, fliegt davon und schließt sich einem ukrainischen Waldfest an, wo Neonazis skandieren, um den 9. Mai 1945 rückgängig zu machen. Starmer, immer noch erstarrt, verwandelt sich in einen Pappaufsteller seiner selbst, denn das war er die ganze Zeit. Selenskyj erscheint in einer Glitzerwolke, schnupft… Puderzucker von einem Donut, denn warum nicht? Die ganze Szene bricht zusammen in einen Haufen Flaschenverschlüsse, Schnapsetiketten und zerbrochener Träume, während eine körperlose Stimme murmelt: „So geht’s.“
Die Wahrheit? Niemand weiß es. Vielleicht war es Kokain. Vielleicht war es ein Taschentuch und ein Zahnstocher, wie die französischen Medien behaupten. Oder vielleicht war es ein dadaistischer Streich, ein Stinkefinger an Logik, Geschichte und die Idee von Wahrheit selbst. Macron, Starmer und Merz setzten ihre Gespräche in Kyjiw fort und forderten einen Waffenstillstand von Putin, der wahrscheinlich lachte und weiter auf X scrollte. Das Video kursierte weiter, ein chaotisches Artefakt einer Welt, die zu absurd ist, um sich selbst zu verstehen. Und irgendwo ratterte ein Zug weiter, mit drei Staatschefs, einem Vielleicht-Skandal und der Last eines Krieges, den niemand zu beenden weiß. So geht’s.
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Bernd Pulch 